Я не сомневаюсь в том, что тебе будет больно когда твой хрупкий, красочный мир начнет гореть заживо. Он будет тянуть к тебе свои тысячи и миллионы рук и лопотать что-то несуразное, как маленький ребенок. Он и будет - твоим маленьким ребенком, твоим детищем, смыслом твоей неуклюжей жизни. Он будет умолять тебя глазами, руками и голосом, будет умолять спасти и защитить, потушить...
Он не будет знать, что ты сгораешь вместе с ним.
Я почти вижу, как будет трескаться твоя иссущенная огнем кожа - как будут гореть его травы и деревья, как будет гореть земля. Почти слышу, как будут кипеть моря и озера - твоя кровь. Почти знаю, что ты мне скажешь, улыбаясь сгоревшими губами и протягивая ко мне руки, как дитя протягивает их к матери...
Ты попросишь дождь. Ты попросишь Великий Потоп. Ты попросишь залечить раны.
Ты не будешь знать, что я - не твой Бог, не твоя мать.
Я не спасу тебя.