...

Я знаю, что это не стих, а страшное недоразумение. Но Стил говорит, что пусть висит, а спорить с ним себе дороже.

Спит под окнами подлунная ночь, на руках ее засыпает жизнь. Боль моя, моя кровь, как тебе помочь? Вот же руки мои, вот мой голос - держи! Засыпаешь - в холоде, в темноте, на руках у ночи и тишины. Горше всяких ран кровоточат те, за которые не мы отплатить должны. Свет мой, твоя кровь на руках моих - я тебе помочь не сумел. Ну а верить, что ты живей живых, что уходишь в мир тех, кто чист и смел - я не в силах, брат. Ты меня прости, если сможешь. Ночь. Догорит закат. Холод камня кровь собирал в горсти. Если б я сумел повернуть назад, я бы смог, наверно, тебя спасти. Только время - слишком упрямый Бог, а за окнами снова ветер стих. Догорает ночь. Подступает смог.
Брат мой, братик, прости, прости...